neorrabioso

19/09/2015 Comentarios desactivados en neorrabioso

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Batania, neorrabioso. poemas y pintadas, Ediciones La Baragaña

Batania vive neorrabiosamente enamorado, en contra de las patrias, gritando desde las paredes y desde los cubos de basura sus pensamientos y sus poemas. Con rabia nueva. Siempre nueva. Lejos del punto medio aristotélico porque según él “el punto medio es el punto miedo”. Batania practica la sabiduría del disparate.

Batania es neorrabioso, se llama Alberto Basterrechea, nació en el caserío Astobieta de Lauros (Loiu), y desde hace algunos años, desde que murió su padre, vive en Madrid.

Neorrabioso

LOS EXTRANJEROS
Ningún aguila de oro volaba sobre Lauros
el día que nació mi padre; en Astobieta
no había escudos de armas ni aldabas repujadas;
no había arpas ni acordeones ni libros
duros en anaqueles de cedro. Mis ancestros
fueron hojalateros, patateros, cabreros,
molineros, peones, carreteros, labriegos
que miraban la luna para plantar las berzas,
pastores que ordeñaban vacas, castraban toros,
mataban gatos blancos, segaban yerba fresca
tres veces cada año, montaban el caballo
sobre la yegua y recogían argoma,
yo
procedo de un linaje sin linaje,
de una aldea de avena sin historia,
un pueblo protegido y forrado de silencio,

un pueblo de solos y de nadies.

Nadie de Lauros rindió Tenochtitlan.

Nadie persiguió ballenas hasta Terranova.
Nadie posó ante el árbol de Gernika.
Nadie lloró al derogarse los fueros.
Nadie se alzó contra los franceses.

Nadie supo del 98.

Yo quiero contar una historia, la historia

del hombre Euskadi y el hombre España,
la llegada de los hombres de las banderas
con el dedo acusante y los ceños fruncidos
a mi pueblo labriego de boronas y de nadies.
Cómo tomaron Lauros. Qué nos dijeron.
Cómo nos hicieron creer que ganamos batallas

en guerras fabulosas donde nunca luchamos.

Yo quiero contar la historia del hombre

que olvidó a su pueblo de nadies
hasta que vio a su padre agonizando
y entonces recordó
que en su casa no había escudo de armas,
en su casa no había retratos al óleo,
en su casa nunca nació un militar,
en su casa nunca un escritor,

en su casa nunca nadie fue nadie.

Yo soy esa historia. Soy el hombre

que cambió la azada por la pluma
y quiere contar lo suyo y de nadie.
Soy el hombre que quiere
morder y pisar las rosas.
Soy el que miraba las botellas de suero
en la agonía de un hospital
y descubrió el bulto cancerado
que ocultan las historias grandes.
Y dije: yo soy nadie
y los vascos son extranjeros.
Y dije: yo soy nadie

y los españoles son extranjeros.

Y digo: viva nadie

y guerra al extranjero.
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